…Qué decirte?

Sé que pedir disculpas es estúpido.Que dar razones es ahora ilógicoInmaduroIrresponsable.Que mi ausencia pone en duda mi responsabilidad Que mi silencio tira por el inodoro cada una de las palabras que te dijeQue hecha por el piso lo poco que habíamos construido.Sé tantas cosasSé tan poco.Estoy tan conciente de mi descuido que casi puedo saborear lo que piensasTal vez habrá un “que se joda” de tu parte.Lo merezco. Lo comprendo.Lo comparto.Hasta yo me gritaría “que se joda”.Y posiblemente creas que todo ha sido un juego.Una charada para no verte, para no hablarte, Para no besarte, para olvidarteNo lo esNo lo fue… nunca.Pero no puedo excusarme¿Qué digo en mi defensa?¿Qué argumento uso para enmendar lo hecho?Tampoco sé que hacer con nosotrosNo sé que piensas de nosotrosNo sé que quiero de nosotrosTú dime.Esperaré tu respuesta, tus preguntas, tus reclamos… tus palabras.Las espero.Cuídate mucho.Hasta luego.

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Celos

Siempre he dicho que no soy celoso. No sufro de esas oleadas que tiene la «gente sana». Puedo controlar mis emociones con respecto a eso. Pero esa noche, cuando lo vi besarla, me enfermé. Me hervía la sangre y la piel se me puso fría. No sé si fue el alcohol, el calor, la música o los celos lo que hizo que me enfocara en embeber la piel de con quien bailaba, enredándome en sus cabellos y besando su cuello, tocando sus senos, apretando sus piernas con las mías. Pero la música terminó, mi compañera de baile se fue y él seguía besándola. Salí de la habitación. Sentí un nudo en el estomago y envidia.

Quedé impregnado del perfume y el calor de la persona con quien bailaba, con el alcohol en el cuerpo y la imagen de sus labios tocando otros que no eran los míos.

(Ahora no lo tengo entre ceja y ceja. Ya no hay un suspiro de mi parte que le adorne al caminar, y no hay más deseo de su ser. Murió con ese beso)

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